sin tinta

La musa inspiradora, una enfermedad convencional, pero que nunca calla, que podría escribir que no se haya leído, que podría decir que no se haya escuchado y lo que mas pido ahora es que no te vallas de mi vida, la estabilidad no la conozco y es por eso que escribo, yo la tercera persona de todas las historias, la omnisciente que solo sabe de ustedes, por que escapa de su propio papel protagonista. “sensibilidad” es la palabra que mas se adecua a esto? Este es el precio de la particularidad, no ser capas de vivir en uno mismo por miedo a todo? Miedo de lo hecho y de lo por hacer, sin metas ni triunfos, sin camino recorrido por que el pasado es una tortura?! Una individualidad solitaria que llaman egocentrismo, no por una decisión, si no por un inconciente, es inevitable los lazos no existen, yo no pertenezco a ningún lugar “almas libres” eso e escuchado, pero los adjetivos no funcionan, ¡La felicidad! Ese invento humano para hacernos creer que existe una meta en nuestras vidas. la estación de las cartas suicidas, la oscuridad y frío del invierno es mi perfección mi refugio mi ambiente, la luz, la gente común agolpada por las calles, el aire irrespirable no lo son, pero los días siguen pasando como los números imparables del calendario, es difícil vivir conmigo misma, mas difícil para mi que para cualquiera, se reír queriendo llorar y también se comer con nauseas, no se que teatro tengo intención de abrir, seria algo creado por mi, pero no para mi, hay cosas que se restringen que no tienen ni entrada ni salida ni menos un orden lógico dentro de mi mente, con una sola intención, ver asta en lo mas ridículo un puto sentido, porque si en esta vida todo párese tener un final, lo mío no lo tiene? Respuestas son las que me faltan, faltan millones de cosas mas, pero respuestas es lo único que quiero, que me hablen, que digan lo que yo no se, todos son expertos en esas frases viejas conocidas ya por mi, todos me dicen lo que yo ya leí jhajah creen que esto pasaría si las respuestas estuvieran en un libro?, son tan expertos en pautas, el amor y el odio quien sabe la diferencia, nadie! estoy segura pero insisten en que lo que dijo el que era experto y que ya murió tiene la razón, no insulten mi inteligencia!
El párese ser mis ganas de vivir, el y su retórica, el y su poema en aquella calle o esa frase “lo que quiera saber de ti no lo preguntare en la calle” mi álter ego idealizado eso es el, mi héroe condenado a muerte y yo su cuenta regresiva, sin saber que hacer.